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无数个日夜里，妻子和他描述这个孩子是怎样一个生物：他/她的眉毛像他，鼻子像他，嘴巴像她，皮肤像她……
如果有人问你们的孩子长啥样？夫妻俩都能把这个孩子画给他看。
这个孩子是如此的具有实在感，以至于他觉得，如果不让他/她出生，近似于一种谋杀。
“你老是回家就躺着，也不帮我分担点，就你那些工资哪够生活啊？”
妻子还在絮絮叨叨，讲的话前言不搭后语。她越是这样，他就越累，越想躺着。
他想说：“我在写小说，能赚不少稿费。”但是他没有说，因为这句话也已经在无数个日日夜夜里重复过很多遍。他甚至知道他这样说过后，妻子会把两手一摊，然后问：“那稿费呢？”
这笔稿费就跟那个孩子一样，都是不存在的，是虚构的产物，他自然什么也拿不出来。作为一个作家，在想象力这方面他反而不及妻子。
他无法告诉妻子，这是怎样一笔稿费：它会被小心地装在一个白色信封里，掂在手里有种令人舒服的厚实感，骑着自行车的邮差把它送来，用裁纸刀割开信封后，一张蓝色的小票掉出来，上面用蓝色的黑体字写着“稿费收据”；
或者在接到一个电话后，他骑着自行车穿过那条铺满樟叶的小路，来到银行，他把银行卡塞到机器里，用颤抖的手输入密码，输错了两次，第三次成功了，他看到银行卡里的数字莫名地变多了一些，多出来的这些就是那笔稿费；
又或者是在某个清晨，他的手机响起“叮”的一声，消息框上用独特的字体写着“你有一笔款项入账”，打开软件后，他兴奋地看到一个官方模样的付款方名称，后面跟着一大串未知意义的数字，在最上方有着醒目的数字。
